@музыка: Мультфильмы [забавно и не напрягает]

@настроение: меланхолично и безлюдно

@темы: рифмы

Под очень старым каменным замком прятался в лабиринтах решёток, винтовых лестниц и катакомб маленький горбатых погреб. Весь поросший плесенью и коричневым наростом на стенах, изъеденный ржавыми ручейками, ползущими с потолка, да залитый соком из лопнувших банок с перебродившими компотами и вареньями. Запахи хмеля, перепачканные гнилью и пресной сыростью, давным-давно изжили свежий воздух, крепко ухватились за скользкие стены, и вряд уже представлялось возможным выдворить когда-нибудь их прочь. Да и выдворять-то было некуда. Дорогу к погребу позабыли, засыпали песком, залили раствором, накрыли паркетом и укатали ароматными лаками. Спёртый подземный воздух лениво сочился вверх по старым трубам, минуя грязную воду и щели в каменной кладке, встречался со свежим сквозняками и неохотно поворачивал обратно. Поверхности не было дела до того, что рождается под её ногами.



Здесь, в отвратительном подземном мирке жило то, о чём люди с поверхности не могли и подозревать. За многие годы забытья погреб, катакомбы и разъеденные фундаменты замка превратились в настоящий живой город. Тёмный, отравленный кислым хмельным воздухом, залитый грязью и ржавыми сточными водами верхнего мира, он стал домом совершенно новыми и невиданным никем доселе созданиями и предметам. Гигантские соляные кристаллы, мерцающие в темноте тусклым матовым светом, радужные медузы, плавно ползающие по стенам, черви длиной с пожарные шланги, улитки, чьи раковины легко вместили бы в себе лондонское такси, оранжевые летучие мыши под цвет ржавчине, двухметровые пауки, охотящиеся на красноглазых лягушек, грибные шляпки размером с хороший мужской зонтик... Всё это могло бы привести Дарвина в ужас одним лишь фактом своего существования, всё это могло бы стать ночным кошмаром любого, кто заглянул бы в этот подземный мир хотя бы одним глазком, и всё это стало родным домом для одного чумазого и безумного человека. Дикий мир хмельных паров и вечной сырости зародился сам по себе и основал своё собственное королевство, дающее приют любому из известных людям страхов и мерзостей. А один единственный человек жил себе и дружил с гигантскими тараканами, выше человеческого роста. Разговаривал с говорящими мотыльками и охотился с пауками на трёхглазых лягушек.



Иногда жильцы замка слышали, как кто-то царапал их дорогие полы снизу, что-то выкрикивал, смеялся, разговаривал и с хрустом жевал мокрую землю. Старый-престарый заключённый времён одной позабытой войны представал перед ними в образе призрака, вышагивающего по комнатам и жалобно воющего свою замогильную песню. Хозяева замка приводили ведьм и заклинательниц, священников и колдунов, отшельников и знахарей, желая избавить себя от назойливого духа. Но никто так и не нашёлся, чтобы предложить всего-то-навсего вскрыть пол и отыскать ход вниз. Так и жил замок в ожидании, пока трухлявые фундаменты окончательно раскрошатся и каменные шпили скроются под землёй. В тот день, когда это случится, свет и тьма встретятся и от души повеселятся вместе (:





Да, мне будет, что сказать. Если только я ещё не разучился. Но пока тсссс.... сегодня мой черёд охотиться на лягушек. В темноте их выдают красные глаза.

Gerald Brom:

@музыка: Kid Loco

@настроение: под землёй

@музыка: Billy Talent, Mindless Self Indulgence

@настроение: если вкратце и опуская подробности, то жесть

@музыка: Мультфильмы

@настроение: дурно, безлюдно

@темы: рифмы

@музыка: Billy Talent - выкачал новый альбомчег, фан и ещё раз фан круглые сутки, пусть джаз обождёт, рок умрёт, а готика удавится

@настроение: вишенки

Мне очень безразлично. Совсем нейтрально. Всепоглощающе никак. А всё потому, что я нашёл себе кое-кого. Живого и предположительно тёплого на ощупь. Да, скорее всего ничего особенного. И нисколечко не серьёзно. И даже вряд ли разнообразит погоду за окном. Но всё-таки, всё-таки, всё-таки... мне такое нравится, мне хорошо (: Мне очень приято ощущать её присутствие.



Кажется, наступила весна.





Jon Foster - Crowbot:

@музыка: Wolfsheim

@настроение: ожидание мучительного утра

И снова меня в исключительно профилактических целях отвозят на выходные в деревню. Тьфу ты, фигня какая-то. Ни те людей, ни те курсовых проектов, лажа, одним словом.



Такая вот всесторонне повёрнутая и пессимистичная лажа. Ни красок, ни звуков, ни книжек, ни вообще ничего. Ощущение себя мебелью. Вазой. Столом. Ножкой от табуретки. Пепельницей. Дверной ручкой. Гвоздиком для картины. Часовой стрелкой. Ленточкой на чулке. И оно не проходит, вот, что странно. Это тоже важная часть той самой лажи, которая вышивает крестиком на моих щеках с утра до вечера. Что бы такое вытворить? Чем бы себя наполнить? И денег нед. И тратить их, которых совсем нед, не на что. И холодно с открытой форточкой.



Выйти бы во двор, да остаться бы там.

Brian Froud - Get Fairies:



с большой, наверное, высоты

@музыка: Front Line Assembly, In Strict Confidence

@настроение: ржавчина и соннливость

Ну да, я весь такой из себя никакой

Любой поэт надо мной посмеётся

Жевательные резинки топчу подошвой

И в рот кладу то, что от них остаётся

Но мне-то нравится



Вкус вторичный, зато свой собственный

Пускай он росту IQ не способствует

Но повторюсь: мне нравится



Ага, кому-то на такое пялиться тошно

И он кривится, продолжая пялиться

Я весел и глуп, меня-то понять не сложно

А как быть с этими – кто смотрит

Когда смотреть не нравится?

Не день, а его повсеместное отсутствие. Забыл надеть куртку. Съел чей-то разум в icq и был послан хорошим, качественным матом. Его отголоски продолжают приходить до сих пор, периодически выныривая из панели задач всплывающими окошками. «Это подруга», - объясняю я маме, поливающей цветы за спиной. Спать больше не буду, уж очень обстановка неспокойная.





Robh Ruppel – Unnatural Birth:

@музыка: Мельница (нашёлся альбом 2006-ого)

@настроение: сонно

Холодно. В помещении, где я проснулся, очень холодно. Тонкое одеяло не помогает. Я открываю глаза и вижу... Голые серые стены. Такой же серый потолок с одиноким плафоном. Кровать моя, домашняя, подушки тоже. Но всё остальное изменилось. Мне очень болит в груди. На столько, что я с трудом могу дышать. Холодный воздух обжигает. Со мной что-то не так. Пытаюсь приподняться, не сбросив с себя одеяла. Но попытка оказывается неудачной – сердце разрывает на части, дышать вообще невозможно. Опускаюсь обратно, набираю воздуха, но лишь до того предела, пока боль ещё можно терпеть. Его мало, слишком мало, дышать приходится часто и сквозь зубы. Хочется набрать полную грудь, это желание сейчас вытесняет всё остальное. Если бы мне позволили вздохнуть, я бы стал самым счастливым человеком на земле. Если только я на ней.

Следующий подъём был не скоро, но он увенчался успехом. Я поднимался медленно, чтобы тело успевало привыкать и новое положение не казалось резким. Я встал. После почти часа лежания в надежде, что боль пройдёт. Помещение всё-таки оказалось моей родной комнатой. Только очень грязной и неубранной. Спустя полчаса боль прошла. Я снова смог дышать, я был счаслив. Но что это было? Жесть ведь просто... Может, с этим и от армии освободят?





А ночью я был в гостях.



Проснулся на крыше какого-то недостроенного или разрушенного здания. На каких-то ржавых парапетах и арматурах. Продуваемый ветром с лёгким моросящим дождиком. Внизу не мерцали огни, как это обычно полагается городу, не жужжали двигатели, не стрекотали пожарные сигнализации, не звенели тормозные колодки... Внизу стоял мутный туман. Серый, пропитанный дымом и пылью. Крохотные машины не двигались с мест, светофоры не освещали им направления, витрины не блестели разбитыми стёклами. Этот город не был живым. Странное место. Грязное и мёртвое. Совершенно пустое. Зато один взгляд на небо заставляет содрогнуться и подавленно искать опору руками. Оно неописуемо. Оно состоит из абсолютно всех оттенков тёмно-синего. В нём постоянно что-то движется. Что-то огромное и чёрное. Исполинская туча разматывается клубами и заполняет собой всё небесное пространство. Но тут же сквозь прорехи просачивается синий и лиловый туман. Расцветают голубые сполохи. А чудовищной силы ветры на необъятных высотах перемешивают эту воздушную кашу в сумбурное полотно раздосадованного художника. И лишь на линии, где безумное небо соприкасается с таким же безумным городом, чудеса разбиваются о ветхие шпили поломанных и искривившихся небоскрёбов. Я сидел, боясь пошевелиться. Опоры подо мной казались слишком ненадёжными, а небо словно давило всей своей тяжестью на плечи, прижимало к асфальту, который расползался трещинами где-то далеко внизу.







А потом я заметил её. Странное существо с железной маской, вместо лица. Не на лице, а именно вместо. Её крепили заклёпки, она не снималась. Длинные тощие руки, такое же тощее тело в чёрном кожаном плате до самой земли. Вместо волос какое-то невообразимое переплетение мелких косичек, чёрных лоскутов и лент, копной уходящих за спину. Худые плечи, тонкая шея. Она мне знакома. Однажды мы умерли вместе. Дрались друг с другом насмерть, и я побеждал, но она поставила мне пат. А теперь это странное создание сидит на другом конце крыши, обхватив колени руками, и смотрит куда-то вниз. Почти как человек. Если бы только не синеватый цвет кожи. Если бы заклёпки, уходящие металлическими корнями глубоко в плоть. Если бы эти швы на руках. И нарочито тонкие линии всего тела... Она мертва. И это место принадлежит ей, весь этот город - для неё одной. Она живёт в нём сама, и зачем-то привела сюда и меня. Зачем-то, да уж... Наверное, быть мёртвым ужасно скучно. Наверное, я здесь именно поэтому. Наш общий кукловод свёл нас вместе, и мы закончили ничьёй. Похоже, это лучший результат за всю истории моих снов. У меня появился... мм... друг. И ему хуже, чем мне.

Мы сидели до утра. На разных концах крыши. До утра в моём мире. В её время стоит на месте, как и всё прочее вокруг, за исключением ветра и капель дождя. А потом я проснулся с болью в груди. Реальной, хорошо ощутимой даже сквозь туманное ничто во время пробуждения. Хорошая была ночь, тихая и с красивым небом.

@музыка: Kid Loco, Пилот

@настроение: ожидание ночи, приятное ожидание

Только я было собрался написать пост о рваных шнурках, которые продержались всю зиму и не порвались окончательно, как они всё-таки порвались. Поэтому как-то даже и не о чём теперь написать...



Принёс оногруппник голландские сигареты. Чёрные, длинные, с золотистой начинкой, вместо привычного табака... И с тремя звёздочками на коробке. Курили всю физкультуру и просвещались. На следующей паре было туманно и заоблачно. Голова вертелась во всех направлениях, экран монитора тонул в пустоте, обои иногда двигались. Теперь тяжело. Сказывается и золотистая травка, и вчерашняя деревня, и мало часов сна, и гадкий жаркий день. Если бы не английский, лежал бы я сейчас трупом и спал.



Болит голова. Проклятая весна ужасно утомительна. Дышится с трудом, что-то упорно пытается прижать виски друг к другу. И попутно вдавить грудную клетку внутрь. Неприятно. Быть может, стоит пошататься этой ночью по улице. Я знаю один прекрасный канализационный люк на боку холма. Там здорово сидится. Но для этого надо преодолеть силы притяжения четырех стен, натянуть кеды, поймать лифт, выйти из подъезда, пересечь местность, подняться на холм... Что-то уж больно много всего надо. Запутаюсь, потеряюсь, попаду под трамвай или того хуже вообще никуда не пойду. Весна полна беспочвенных соблазнов, на них легко смотреть, но близко к сердцу принять лень. Поэтично (:









Дали, а пошли-ка уши колоть. А то ещё один год прожит, а колец и булавочек не прибавилось.

@музыка: Jazzanova, но вообще сегодня у нас Kid Loco

@настроение: ванилин и меланхолия