Ещё с прошлого вечера на нашей улице едёт молочный дождь. Тёплый, душистый. И маковый. Причём маковости в нём собралось больше, чем всего остального, взятого вместе и помноженного на три. Она до сих пор капает с кончиков флюгеров и уголков крыш, заворачивает старые конфеты в новые обёртки, выдаёт действительное за желаемое и оставляет за собой не слишком приятный привкус во рту. Водки и дешёвых вин, от которых чернеют и обветриваются губы.
Когда утром все пришли в себя, а я, разумеется, самым последним, было уже совсем рано. И ужасно неловко за себя ночью, себя вечером и себя вообще. И, судя по тоскливым выражениям остальных трёх лиц, не только мне и не только за меня. Хотя с другой стороны, если по окончании праздника всем за что-то совестно и молчаливо, это очень даже неплохо. В конце-концов, если уж даже победа ценится меньше участия, то что говорить о проигрыше?
Ничего не болело и не болит. Только горло слегка. Наверное, я опять всю ночь напролёт голосом Долиана Грея рассказывал шумной аудитории о том, как космические корабли бороздят просторы вселенной. С очень умным видом. Как, когда и кому – не помню. На теле многочисленные ссадины от ударов подушками, повсюду какие-то царапины... Ну, тру словом.
А теперь спать, и к новому утру всё окончательно наладится, сконтачится и забудется. Реальность опасна >_<`