Рука! Рука! Где моя рука? А, вот же она.
Нога! Нога! Где моя нога? Вот она. Слава Будде, я уж подумал...
Гармония? Мир? Покой? Фух, вон и они. Стоп, это не мои. Эти какие-то маленькие и некрасивые. Шаткие, потемневшие от времени или воды, неприятные на ощупь, холодные, скользкие, кислые, всем недовольные – ну, словом, не мои. Так и знал, что-то всё-таки вчера посеял. Ладно, пускай всходит теперь. А пить надо меньше, значительно меньше.