Живёшь себе, живёшь. Чаще даже просто существуешь, как какой-нибудь овощ на грядке. Светит солнце – он лежит и радуется, не светит – не радуется, только всё равно лежит. А чё ещё делать? Живёшь себе, деньги на телефон кладёшь, на работу ходишь, хлеб покупаешь. А потом встречаешь какого-нибудь странного человека, и он тебя того… на изнанку выворачивает. Начинаешь делать такие вещи, какие никогда бы в своём уме делать не стал. Только в том и дело, что ум твой больше тебе не принадлежит. Странные люди достают его и проглатывают целиком за один раз. И вот когда ума в голове не остаётся, ты с него сходишь. Что казалось бестолковым, пошлым, отвратительным, неприятным, теперь в порядке вещей. Или беспорядке – тут как посмотреть, как в уме представить. А если уже ушёл из ума, то что и где представлять? Тогда даже овощ понимает, что на грядке-то можно не только лежать. Можно, например, парить на ней и орать протестантские частушки. Никто не запрещал. И что потом делать с умом, если его соизволят вернуть на место? Ходить с ним за хлебом, телефон оплачивать? Тогда сам же и побежишь от него избавляться. Искать новых странных людей. Это они правят миром, без них мы – доски в частоколе чьей-то дачи. Да здравствуют чудаки.
Только к Афе и мне всё это не имеет никакого отношения. Я давно не писал о нас обоих, ибо процент странностей в наших жизнях того… Мы завёрнуты в изнанки по самое нихочу.