Жил был на свете один художник. Кисти свои всегда носил с собой в рукавах. В каждой комнате висело по картине за окном. И на лице у него было много красок и теней, а в голове – полным-полно творческих мыслей. В тот день, когда он открыл в себе художника, планета продолжала обращаться вокруг солнца. А солнце продолжало обращаться вокруг центра галактики. То есть это был самый обычный день. За исключением того, что этот самый художник перевернул его с ног на голову. Первым делом, он закрасил какого-то прохожего ядовито-жёлтым. Потом перечеркнул несколько машин во дворе. Самым наглым образом стёр дом напротив. Художник нарисовал себе пешеходный переход от дома к метро, оранжевый поезд и продавца одуванчиков в вагоне. Художник перечеркнул всех попутчиков и рекламные плакаты. Перечеркнул подземный переход, как только из него вышел, перечеркнул газетный ларёк. Поверх перечёркнутого он рисовал что-то своё. Солнышко, звёздочку, подводную лодку, кашалота... Все бродячие коты были перекрашены в белый, все нищие разрисованы в яркие цвета, все простые люди переставали быть простыми, едва только попадались на глаза художнику. Перекусив в столовой, он зачеркнул и её. Художнику так понравилось чёркать, что он решил делал этот как можно чаще.
К вечеру город очень преобразился. Убавилось домов, машин, магазинов, столовых, прохожих, птиц, проводов, космодромов, аквапарков, зебр – всего стало меньше. А то, что осталось, перестало быть похожим на то, чем было вчера. Уставший за день, но довольный собой художник решил, что на сегодня хватит, и повернул к дому. Повернулся он, а транспорт-то уже не ходит. Нет больше никакого транспорта, весь перечёркнутый валяется. И идти некуда, всё позади разрисовано до неузнаваемости. Стал тогда художник прямо на месте себе дом рисовать. Но получалось как-то не так, неуютно и некомфортно. Не то что-то. Заходишь и знаешь, что делают в это время соседи. Потому что сам их нарисовал и заставил делать именно это. Знаешь, что жена готовит. И что никакой жены у тебя нет, ты сам её нарисовал. Знаешь, о чём она думает. Знаешь, что растёт у подъезда в саду. Знаешь, на чьей машине сидит кот. Знаешь даже, о чём думает этот кот. Потому что это всё ты. Окружил себя куклами, раздал им листочки со сценарием и ждёшь чуда, не замечая того, что чудо – это ты и есть. Решил тогда художник пойти на неразрисованные им земли, но потом передумал. Что там делать-то? Ни дома, ни друзей, ни работы... Так и остался он на границе, сам по себе. Посмотрите в окно, вон он. Среди нас.
Утром чуть не умер от головной боли. Проснулся в машине по пути на дачу. Проснулся с лопатой на грядках. Проснулся пьющим с бабушкой водку. Проснулся в ванной. С курсовыми всё по-прежнему плохо.