Творожная масса
В моей голове
Киснет
Руки кистью
Ведёт по воде
Веретеном красным
Отрывает листья
Раскисает
Клубничным маслом
На сковороде
Со скрипом тает
И никаких мыслей
По этому поводу
Одни только гадости
Лезут в голову
Продавец сладостей
Дарит ириски
Кому-то другому
А в собачей миске
Щенячьих радостей
Целая тонна
Аж щемит в коленках
Но чтобы достать
Палец к виску
И на четвереньки
Нежно очень
Упасть
С дыркой в мозгу
На кровать
Спокойной ночи



Десять часов на работе – и всё зря, ничего не сделал. Только голова на пару килограмм потяжелела. Муть перед глазами третий день. В субботу работать, в воскресенье в деревню, в понедельник работать. Чего уж там, пойду в июле на полную ставку, чтоб уж совсем. Иначе время просто уходит куда-то. Делать нечего. Не то, что на лето, - на завтра планов нет. И не будет. Не скучно, не грустно, не весело. «Как дела?» – «Нормально». Сплю только мало и ем какую-то дрянь.

[upd] Вру, не нормально. Настроение такое: говоришь, что всё гуд. И только так говоришь, как голова начинает болеть.