Постригли на совесть. И покрасили в не пойми какой цвет, но тоже добротно. Сижу теперь, локти кусаю. Может, проще сменить фамилию и место жительства, чем на глаза кому-то попадаться?
Продолжая тему тараканов, хочется рассказать историю одного человека, который не любил молоко. Не любил, но регулярно его покупал, потому что этого требовали остальные жильцы. Человек этот по натуре своей был вредным и старался выбирать самые мятые и затёртые пакеты, искал самые старые и залежавшиеся, даже испорченные и просроченные. Приносил их домой и бросал как бы случайно мимо холодильника. Молоко где-нибудь лежало и портилось окончательно, потом его кто-нибудь находил, пробовал, морщился, но выпивал. А человек, который его не любил, этой ночью хорошо спал. А вот не принеси он молока, спать бы ему не дали. Угрызения совести. Не покорми он своих сожителей, они ведь к другому хозяину переползут. Кто будет охранять квартиру? Кто будет картошку чистить? Кто, в конце концов, переживать за него будет, когда он на работе задерживается? Жильцы, к слову, молоко тоже не любили. Его вообще мало кто любит. Зато они любили театр. Такая вот странная штука – любовь. И молоко.