Жил-был человек, который мечтал играть блюз. Он мечтал об этом дома, мечтал на работе, в транспорте и на утренней пробежке. У него в квартире собралась большая коллекция редких пластинок, книг, афиш, автографов. Не дом, а музей - говорили все. Не человек, а живое воплащение музыки. О блюзе он мог говорить часами. Объяснять достоинства и недостатки различных способов игры. Знал наизусть сотни прочитанных биографий. Мог безошибочно назвать дату любого крупного концерта. Он знал о блюзе всё. Но совершенно не умел его играть. Не пытался даже. Зачем?