По пятницам не спится. Воздух какой-то спёртый, тяжёлый, в горло не пролазит. Книги не читаются, в динамиках фонит. Ток не течёт. Слова вертятся на языке, сталкиваются друг с другом, тяжелеют и падают на пол. В такие дни я дышу напрямую, прижав лёгкие к земле. Выжимаю ток из лимонов, наливаю его в лампочки, чокаюсь с розетками. А дни одинаковы, как две капли воды. Как воздух по пятницам, как холодный электрический сок внутри каждого из нас.

По субботам не спится.