среда, 02 июля 2008
11:29

сад камней

Осенний
Человек и кошка дни с трудом считают
Вместо неба синего серый потолок
Человек и кошка по ночам летают
Только сон невещий крыльев не дает
© Ноль


Жил на свете один садовник, который выращивал не обычный сад, а сад камней. Мастерил ограду, строил теплицы, вбивал колышки, землю удобрял. Много лет провёл он в своём саду, но камни так и не зацвели. Оно и понятно – на то они и камни. Но садовник не отступал. Было что-то неправильное в том, чтобы бросить начатое много лет назад и заниматься чем-то другим. Прочие садовники посмеивались над ним. Кидали ему через забор камни со своих участков и окрестностей, привозили их на тележках и выгружали по ночам. Прошло какое-то время, и в округе совсем не осталось камней. Все они перекочевали в сад. Камней в саду стало так много, что они заняли всё свободное место, заполнили подвалы и кладовки, проникли в дом. Постоянный камнепад из-за забора сломал теплицы и остальные сооружения. Сад пришёл в упадок. «Если он не зацвёл при тщательном уходе, то чего ждать теперь?» - думал садовник. К этому времени он стал уже совсем старым. Тогда он решил, что пришло время бросить свои дела и куда-нибудь уйти. Времени заниматься чем-то новым уже не осталось. Вся его жизнь прошла зря. Садовник собрал вещи, вынес их на улицу, затем разобрал завал в одном из подвалов, выкатил оттуда бочку с бензином и расплескал по двору. Если жизнь прошла зря, то и не за чем оставлять о ней напоминания.

В тот день ночью случился страшный пожар. Огонь быстро охватил сад камней, пробрался в другие подвалы и нашёл там другие бочки с бензином. Набрав силу, он бросился на соседние дома, а от них дальше по округе. Когда пожар утих, садовник был уже далеко. А на месте его дома расплавившиеся от жара камни превратились в кипящее стекло, поднялись на ветру прозрачными парусами к небу и застыли. Любой, кто проходил потом в этих ставших безлюдными местах, не мог надивиться гигантским стеклянным цветам, выросшим посреди пепельной пустыни.

У меня с мечтами проще. Хочу спать.

@музыка: всё подряд, музыкальная каша в indie

@настроение: не спать, не спать, ещё 8 часов торчать на работе, спать нельзя х__Х

URL
вторник, 01 июля 2008
03:10

урок геометрии

Осенний
Это касалось только меня, её и Бога © Дюма


Многогранник лица в треугольнике из ладоней и крышки стола рассекла биссектриса обычного дня, очень жаркого вечера, этой ночью не светит луна, её мертвенная рука краны на кухне раскручивает, и по каплям вода нервы себе накручивает, выдирает из стен провода, что растут там грибными системами, из открытого рта, обернувшись живыми пока ещё венами, бьют фонтаном слова, а тем временем на другой половине стола одна пуля с шестью револьверами выбирает, кому ходить первому.

Шлялся по улице ночью. Без цели, нарезал ломаные линии по дворам, несколько раз терялся и двигался наугад. Лез в самые тёмные места, пока они не переставали казаться такими тёмными. И никак это сегодня на мне не сказалось.

@музыка: Wolfsheim

@настроение: среднее арифметическое

URL
понедельник, 30 июня 2008
00:39

Осенний
Пропадает опять подолгу
Моё странное настроение
Слабый шум в черепной коробке
От процессов внутри брожения

Очень хочется делать что-то
Напиваться, плясать от холода
Звать гостей и спать у кого-то
Не искать для событий повода

Продырявить иголкой уши
Подровнять наконец-то волосы
Никогда никого не слушать
Относиться к безделью с гордостью

Вот такие сегодня мысли
Я собрал и отправил в форточку
Я в мечтах ничего не смыслю
И мечтаю ужасным почерком


Уф, ну и ночка... Я опять был самым пьяным. Катал по ковру пельмени, кричал: «Всё в порядке, я их съем!» - разговаривал с компостером и удивлялся, чего это я должен снимать джинсы в постели. А как мы спали, ох... Хорошо, но бесчеловечно мало. А что было потом на утро, ооох... А потом дача, потом я за рулём машины рулю во все кюветы и не вижу опущенного шлагбаума, потом я чиню крышу и не попадаю топором по дровам. Это было мм... необычно. Но сейчас я отошёл и готов повторять и выдумывать новое (:

@музыка: Celestial, Caesar's Palace

@настроение: хорошо

@темы: рифмы

URL
суббота, 28 июня 2008
00:48

история одного тостера

Осенний
Ло был необыкновенным привидением. В том смысле, что обыкновенных привидений не существует вовсе. Они все не похожи друг на друга, и иногда даже не понятно, кого можно ими считать, а кого нельзя. Старый тостер, научившийся разговаривать, - это ни в коем случае не приведение. Это просто говорящий тостер. А вот Ло - настоящий. Его туловище лежит под двумя футами грунта и придавлено каменной плитой сверху. Пару лет назад по этому туловищу проехал автомобиль. Дело было на большом перекрёстке туманным утром. Неприятно умирать утром. Не проснулся толком, впереди тяжёлый день, а тут раз - и умер. Необыкновенность Ло ещё и в том, что все это несколько лет он видит только свой последний перекрёсток. А всё остальное скрыто от глаз оранжевым туманом. Если зайти в этот туман, то, куда потом не иди, всё равно выйдешь на прежнее место. И перейти перекрёсток тоже нельзя. Он никогда не кончится. Всё равно, что плыть к небу через океан, только гораздо хуже. Из тумана светят фары машин, но самих машин нет. По асфальту проходят тени людей, но самих людей нет. Ло никогда не чувствует усталости, ему не хочется спать и есть. Он слышит шум города, голоса, гудки, разговоры по телефонам, он слышит даже то, как переключает лампочки светофор. И это тоже странно. Хотя кто знает, может так и должно быть? Странность Ло ещё и в том, что он всё понимает и даже дышит воздухом. Он может говорить, смеяться, плакать, кричать. Ло знает, что с ним происходит. Он ощущает себя фигуркой на недорисованной картинке. На очень маленьком её кусочке, когда всё остальное пока просто залито фоном. Тени и фары – карандашные наброски, а звуки - это мысли художника.

За несколько лет, проведённых в своей «одиночкой камере», Ло научился узнавать людей по их теням. Большинство из них размыты до неузнаваемости, но некоторые имеют свои особенности. Например, маленькая вытянутая тень – пёс Эдвуд, круглая и медленная – старик Вильмор в инвалидной коляске, слегка склонённая на бок - тень Матильды, тянущей в сумке своего кота Гектора к ветеринару. Тень сумки не двигается - Гектору не здоровится, или он спит. А тень с двумя антеннами-косичками знакома Ло больше других. Эту тень он встречает каждый день. Она проходит как раз по тому месту, от которого Ло не может далеко отходить. Это Патрисия, она ходит в школу каждое утро, даже по выходным. По её тени можно узнавать время. И настроение. Если тень Патрисии движется быстро и неровно, значит, она скачет в припрыжку от какой-то радости. Если тень едва тащится – случилось что-то плохое. У тени Патрисии есть много других состояний и траекторий, Ло выучил их все. Когда она пропадала, он догадывался, что наступили каникулы. Проходила вечность, за ней вторая, третья, четвёртая, проходило десять тысяч вечностей, а потом Патрисия появлялась снова. И Ло начинал считать дни с начала. Он забывал, где остановился в прошлый раз. Он что-то говорил ей в след и проходил несколько отведённых ему шагов рядом. Потом Патрисию скрывал туман, а Ло бежал вслед, но снова и снова оказывался на перекрёстке. Он представлял, как берёт её под руку и ведёт по тротуару. Каждый раз он рассказывал ей свою историю. Больше рассказывать было нечего, остальные истории куда-то пропали. Ло помнил только свои собственную. На прощание он отвешивал поклон, поправлял воображаемый галстук и махал ей в след рукой.

В один прекрасный день всё закончилось. Ло узнал, что он как раз и есть знаменитый говорящий тостер. А его перекрёсток - на самом деле кухня. И никакая машина его не сбивала, это был обычный перепад напряжения. Вильмор вовсе не старый, и сидит на табурете, а не в коляске, Матильда таскает в сумке продукты, а Гектора не существует. Гектор потому никогда не двигался, что был колбасой, хлебом, сметаной, маслом, пельменями и чеком на всё это добро. А Патрисия... Это соседская кошка, гуляющая по карнизам. Сначала Ло собирался сигануть прямо в окно. Или намотать на штепсель проволоку и устроить короткое замыкание. А потом поправил свой воображаемый галстук, посмотрел сквозь пальцы на солнце и впервые в своей жизни улыбнулся.

Сегодня я осознал себя предметом домашнего быта.

@музыка: Current 93

@настроение: табуреточное

URL
пятница, 27 июня 2008
11:53

кантри

Осенний
Если бы Дороти ела меньше сладкого, этого бы не случилось. Если бы не сахар, они бы не пришли. И четверг окончился так же хорошо, как и начался. И не было бы тех ужасных вещей, которые были. Если бы Дороти читала меньше книг и смотрела меньше видео. Если бы каждое её утро начиналось с улыбки или хотя бы зарядки. Маленькие сахарные человечки в её голове. Такие маленькие, что могут выпасть из уха, если наклониться на бок. Но Дороти спит лицом в подушку. И ходит, опустив плечи. Шаркает ногами и вытирает нос рукавом. Если бы Дороти чаще говорила, они вошли бы с ней в резонанс, они сошли бы с её ума, как сходят с поездов, услышав название какой-нибудь станции. Маленькие сахарные человечки в голове становятся большими. Им не хватает места. Такие маленькие, что могут лопнуть от смеха Дороти. Если бы только он шёл из левого лёгкого. Смех Дороти идёт от людей вокруг, проникает в уши и выходит через рот. То, что случилось сегодня, - наглядное этому подтверждение. Если бы Дороти ела меньше сладкого, они бы ушли. Никто бы не пострадал. Особенно Дороти, она бы не пострадала больше всех. Маленькие сахарные человечки превратили Дороти в мармелад. Она проспала всё на свете и весь день ела клубнику со сливками. Много-много клубники и сливок. До чего же ужасные вещи случаются иногда с людьми. Маленькие сахарные человечки в её голове неплохо играют кантри.

@музыка: кантри

@настроение: кантри

URL
среда, 25 июня 2008
03:39

нормальность

Осенний
Творожная масса
В моей голове
Киснет
Руки кистью
Ведёт по воде
Веретеном красным
Отрывает листья
Раскисает
Клубничным маслом
На сковороде
Со скрипом тает
И никаких мыслей
По этому поводу
Одни только гадости
Лезут в голову
Продавец сладостей
Дарит ириски
Кому-то другому
А в собачей миске
Щенячьих радостей
Целая тонна
Аж щемит в коленках
Но чтобы достать
Палец к виску
И на четвереньки
Нежно очень
Упасть
С дыркой в мозгу
На кровать
Спокойной ночи



Десять часов на работе – и всё зря, ничего не сделал. Только голова на пару килограмм потяжелела. Муть перед глазами третий день. В субботу работать, в воскресенье в деревню, в понедельник работать. Чего уж там, пойду в июле на полную ставку, чтоб уж совсем. Иначе время просто уходит куда-то. Делать нечего. Не то, что на лето, - на завтра планов нет. И не будет. Не скучно, не грустно, не весело. «Как дела?» – «Нормально». Сплю только мало и ем какую-то дрянь.

[upd] Вру, не нормально. Настроение такое: говоришь, что всё гуд. И только так говоришь, как голова начинает болеть.

@музыка: Theatre Of Tragedy

@настроение: беличьи кисточки бегают по лицу, никак не уснуть

@темы: рифмы

URL
понедельник, 23 июня 2008
03:10

змеи и лестницы

Осенний
Есть на свете такой город, где никто никому не рад. Приходит один человек к другому в гости и знает заранее, что рады ему не будут. И сам тоже поэтому не рад. И другие, кого не позвали, тоже не рады. Они бы и рады придти, но их не позвали, поэтому и они не рады. Никто никому не рад, такой вот город.

Но однажды Саймон и Клиф собрались вместе, чтобы поиграть в «Змеи и лестницы». Саймону в тот день везло, и выпадали одни только лестницы. А Клифу – змеи. Поэтому Саймон первым добрался до последнего этажа в игре и выиграл. А Клиф так разозлился, что забыл сделать вид, что ему здесь не рады. Одни только змеи в голове остались. Тогда Клиф пришёл к Саймону на следующий день и снова проиграл. Не так разгромно, отстал всего на три этажа, но всё-таки проиграл. На третий день он принёс торт, чтобы запустить им в лицо Саймона, если тот опять выиграет. Саймон выиграл, а торт был съеден. Ещё через день к торту были приплюсованы две чашечки чая и серебряные ложечки. И хотя у Саймона всегда выпадали лестницы, а у Клифа – змеи, отчего Клиф очень сердился и бросался ложкой, игры продолжались. И кто там кому должен был быть не рад, никто не помнил. Пытались вести записи, чтобы вспомнить, но ничего не вышло. Узнали об этом соседи и тоже захотели придти. Пришли и сразу тортом в лицо получили. И так обиделись, что на следующий день сами пришли с тортами. А ещё через неделю у всех уже были кофейные чашечки и крем-сода. Постепенно собрания перенеслись на первый этаж в актовый зал, а для тортов открыли кондитерский отдел неподалёку. Все были злы и обижены, но почему-то очень этому рады. На столько рады, что вскоре и злиться перестали.

Тогда все проблемы и начались. Как только Клиф начал любить своих змей, он заметил, что от тортов у него начали портиться зубы. И что выигрыши больше не приносят радости, если никто не беспокоиться о проигрышах. И что если кто-то не придёт, ничего страшного не случится. Торты рядом, исход игры не важен, все улыбаются, никто не кричит. А какая разница, кто тебе улыбается, если это делают все? Вот все решили, что здесь могут обойтись и без них. А раз могут, значит не нуждаются и переживать не будут, заявления не пропажу подавать не станут и даже не позвонят. И перестали ходить, решив, что больше им не рады. Один, другой и все остальные. И всё вернулось на круги своя, такой вот был город.

А Клиф выиграл у Саймона и запустил в него на радостях тортом. А Саймон вылил за шиворот Клифу кофе и решил на завтра запастись рафинированным сахаром. Им удобно обстреливать противника из рогатки. А кто там кому должен был быть не рад, не знали ни соседи, ни блокноты, ни библиотекари, ни аптекари, ни любители китайской кухни.

@музыка: Chasing Monroe, Cherry Overdrive

URL
воскресенье, 22 июня 2008
03:00

хорошо

Осенний
В одном городе, где всем всегда было плохо, жил один необычный горожанин. Ему было хорошо. Он курил опиум, пил коньяк, нюхал клубничный табак, работал на какой-то дурацкой работе, которая его ничуть не беспокоила, и было ему хорошо. А всем остальным – плохо. Выносит кто-то мусор, а ящики мусорные далеко. Приходит лето, а холодной воды нет. Туфли сносились, а обувной магазин закрыт на реконструкцию. Очень и очень плохо. Но необычный горожанин был до того неадекватен под своим опиумом, что никакие неудачи его не брали. Постепенно позитивом заразились его соседи, потом соседи их соседей, потом ещё дальше. Потом весь город заразился позитивом. И всем стало хорошо. Необычному горожанину поставили памятник за то, что осчастливил целый город. Назвали в его честь разновидность пончиков и переулок. А потом пришла осень, и опиум кончился. Пошёл необычный горожанин свой позитив обратно просить, а никто не отдаёт. И опиумом делиться никто не стал, его и так мало было. Получилось так, что главный затейник сделал самым скучным человеком в городе. Он и по сей день сидит и ждёт судьбу, которая изменит всё к лучшему. Как он когда-то изменил к лучшему целый город. Но судьба не торопиться, она приходит к тем, кто её не ждёт. Вот и получается, что самые счастливые – те, кто ничего не ждёт и ничего не хочет. И у кого есть опиум ^^

Последние дни кувырком. Хороший опиум ©

@музыка: Cherry Overdrive

@настроение: фэйл

URL
суббота, 21 июня 2008
19:09

36

Осенний
Меня не было три дня
Или два?
Что я делал?
<слово на ”ля”>!
Где пропадал?
Ходил за хлебом
Занимался добычей угля
Лежал
Чертил мелом
Буквы от ”Б” до ”Я”
Вчера шёл дождь
По телевизору в новостях
С помехами
Кокосовыми орехами
Трещит голова
От смеха
Которым смеялся не я
От радости
Не моей
Я в шубе из меха
Прячусь от новостей
За прошлые пару дней
Не случившихся
Мимо прошедших
Около
Разлучившихся
То ли друзей
То ли просто
Людей небольшого роста
Собрашихся вечером
Чтобы было смешней
Если делать нечего


Одна мысль: «не нравится». А что не нравится, почему, зачем, откуда и куда – не знаю. Чтобы не делал, эмоции остаются средними. Даже чуть-чуть ниже среднего. Как вода температурой 36 градусов, которой не чувствуешь.

@музыка: Psapp

@настроение: чуть-чуть ниже среднего

@темы: рифмы

URL
четверг, 19 июня 2008
02:16

Осенний
Мы ссоримся
На отдельные части
Распадаемся
В предчувствии осени
Растворяемся
В дождливой простыни
Всё, что нас связывало
Больше не связано
Мы – это я, он, она
Нам противопоказано
Видится, если луна
По небу размазана
Пьяной рукой
А ты кто такой?
Никто? Пустое место?
Тогда добро пожаловать
В наше сырое тесто
Если есть, что рассказывать
Дождливой ночью
Когда темно и холодно
Очень-очень
Когда всякие вещи
День ото дня
Между бумажных строчек
Живут вместо меня


Херня какая-то. Наша стройная компания из трёх человек разваливается. Кто-то с кем-то поссорился, а обида общая. Пару недель назад мы собирались жить все вместе на одной квартире половину лета, а теперь даже не прощаемся уходя. И кого мне собираться по пятницам? Fail, никого. Что за херню вы все творите? Ужас. Epic fail.

@музыка: Current 93

@настроение: вино-водочное, fail и одуванчики

@темы: рифмы

URL
среда, 18 июня 2008
02:24

марсианские хроники

Осенний
Когда не Марсе не стало кислорода, Ун очень расстроился. Дышать стало нечем, а небо сделалось однообразно чёрным. И вода испарилась. Зимой перестал падать снег, осенью – дожди, летом – пух с деревьев. Птицы наводнили тротуары. Пчёлы заползали под ногами. Ун вдруг понял, как любил воздух раньше. Любил и никогда не замечал. Относился к нему просто как к воздуху. Друзья и не больше. Он даже не называл воздух воздухом. Вообще никак не называл. Ун помнил, как бросал в него мелко нарезанную цветную бумагу, как запихивал его в большие резиновые шары и носил над головой, как занимался с ним воздухоплаваньем. Марс медленно превращался в пустыню. Можно, конечно, было научиться дышать кем-нибудь другим, но Ун не стал. На свете оставалось множество других незаметных вещей, без которых жить очень сложно. Например, буква «у». Разве кто-нибудь думает о ней в отдельности? Или левая нога – кто думает о своей левой ноге? Когда-нибудь не станет и их. Ун закурил напоследок. В мире огромного количества всяких мелких штук мы все обречены. Всё, чему обычно не дают имён, разваливается от собственной незаметности. Вещи, увидеть которые можно, только когда их нет. И люди, людей таких тоже много. Ун развязывает воздушные шары и дышит консервированным кислородом. Он мнёт свой свитер в надежде выудить из него недр пахнущий шерстью воздух. Мы все обречены.

Последние несколько дней этот дневник ведёт какой-то ботинок без миллиграмма фантазии. А его старый хозяин хочет купить себе пылесос. И погладить енота.

@музыка: Theatre of Tragedy

@настроение: скучно, сонливо, на солнце какие-то пятная

URL
вторник, 17 июня 2008
03:24

самое главное

Осенний
Фло часто замечает нестыковки в городских панорамах. Чего-то не хватает. Как если бы в гамбургер не положили ломтик помидора, но ничего никому не сказали. Бывает так, что идя мимо домов, замечаешь, что никогда не был с их другой стороны. Вот тут-то и появляются нестыковки. Не у всех домов бывают обратные стороны. Фло знает много таких домов. Дома, за которыми ничего нет. Там не обрывается земля, и чернота не заволакивает пространство. Там просто ничего нет. Пустота – это то, на что нельзя посмотреть и о чём нельзя подумать. Мозг Фло знает, что там что-то есть. Но убедиться в этом невозможно. За каждым домом должно что-то быть, это же город. В городах не бывает пустоты. Но иногда бывает так, что посмотреть на это что-то нельзя. Как нельзя посмотреть на шестой палец левой руки. Никому просто не придёт в голову на него смотреть. Его не существует потому, что никто никогда на него не смотрел. Но стоит остановиться и представить, что за домом №39 по улице Ивашенко нет ничего, как пустота обретает форму. Страшно понимать, что дом №39 вклеен в неё, как рисунок в стену. Что граница мира куда ближе, чем всегда казалось. Фло нашёл такие границы на севере, юге и западе. Но Фло никогда не искал их на востоке. В пустоте нет содержания, глазу не за что зацепиться, и он проходит мимо. Голова выключается, она знает, что там должно быть что-то и усердно рисует. Фло не ходил на восток, там слишком страшно. Что случится, если узнать, что пустота повсюду? Что бежать от неё невозможно? И мир очень ограниченная штука. Разве житель снежного шарика думает том, что находится за пределами хрустальной сферы? Его глазам не на чем остановиться, его ноги вечно куда-то торопятся. А суть всех вещей получается всего одна. Такая же очевидная, как и шестой палец на руке. Взгляните на окна незнакомого дома – что там? И в чём их суть.
- Ни в чём, - говорит Фло и падает на несуществующую кровать.
Завтра его ждёт несществующая работа, придуманные магазины и вермишель в пустоте с перчиком.

@музыка: Hard-Fi

URL
понедельник, 16 июня 2008
02:19

тишина

Осенний
Когда спишь в машине, случается много всяких вещей. А ты не замечаешь, потому что спишь. На резких поворотах или когда кто-нибудь сигналит, выпадаешь из мира грёз на секундочку послушать, что да как, и сразу обратно. Сон выходит разорванным, болтающимся на резиновой ленте вверх и вниз. Стоишь, смотришь на него сквозь пальцы, а он то отдаляется, то надвигается всем телом. Когда спишь в машине, день проходит так незаметно, как будто его и нет вовсе. И едешь ты не какой-нибудь час, который показывают тебе часы, а никак не меньше десяти тысяч лет. Целая вечность проносится на резиновой ленте туда и обратно, прерываясь на визг тормозных колодок, крики пешеходов, гудки, телефоны. В конечной точке вместо тебя в кресле сидит дряхлый старик с ошалевшими глазами. В машине надо говорить, играть в карты, стрелять из окон, отбиваться от ковбоев и дразнить водителя. Иначе вместо каких-нибудь пятидесяти тысяч проживёшь всего лет пятьдесят-шестьдесят, и всё на этом. И машины тут ни при чём. То же самое случается в метро, в автобусе, за школьной партой, в кресле у врача, на футбольном поле. Нельзя оставаться одному. Нельзя думать одному. Стоит на минутку отвлечься от окружающего мира – и под ногами открывается пропасть. Дорога с работы домой может растянуться на многие годы, прерываемые автобусными пересадками. Сейчас ты сидишь за компьютером и печатаешь бессвязный текст, пока ноги несут тебя по пешеходной зебре. Но стоит кому-то заговорить с тобой, как дом за окном затрясётся и рухнет, а воздух раскалится добела и не захочет лезть в холодные лёгкие. Ужасное землетрясение сотрёт тебя с лица земли и в следующий миг ты найдёшь себя посреди какой-то улицы, постаревшим на много-много лет. Если хочешь жить вечно, то хватит молчать. Хватит думать самому с собой. Пора прекращать оставаться наедине со своими мыслями. Молчание убивает. Во всех смыслах.

За прошедшие два дня случилась только одна памятная вещь. Шли домой ночью и нашли на половину не съеденный пакет чипсов на асфальте. Ещё бы пива недопитого кто оставил...

@музыка: Garbage, Hard Fi

@настроение: скучно

URL
суббота, 14 июня 2008
16:39

Осенний
Одним предложением о мире, вещах, их месторасположении в пространстве и времени, о мучающих меня сомнениях, о текстовых сообщениях, обо всём, что меня окружает, о каждом дне, каждой ночи, о чём никто ничего не знает точно, о том, что нравится очень и что не нравится, что кажется скверным и о том, что ничем не кажется, обо всём на свете, о нынешнем лете, о своём отношении к спорту я вот, что скажу – к дьяволу всё и к чёрту.

Сдал сессию, я круглый отличник. Теперь можно валяться в постели до конца лета, ходить на свою работу и питаться орешками.

URL
пятница, 13 июня 2008
11:16

Осенний
зелёный трамвай
они редко бывают зелёными
чаще как красный чай
в жёлтую полосу
или чёрную
а тут совершенно зелёный
без всяких полос трамвай
переехал меня сегодня
с криком "банзай"
водитель не подал сигнал
мне мало чего запомнилось
он ехал, а я там спал
вот так мы и познакомились

Нельзя так мало спать >_< Сдать этот грешный экзамен и всё. И не надо будет ничего больше сдавать. Ужасно жаль, что я не прочитал ни одного вопроса. И что их так много. Я даже согласен на 8 баллов, если уж совсем сказать нечего будет.

@темы: рифмы

URL
четверг, 12 июня 2008
17:17

кувырком

Осенний
Валяемся мы в траве, а я и говорю:
- Всё плохо.
И только я так сказал, как всё на самом деле стало плохо. Легко, приятно, ветер дует в лицо, но в то же время – всё плохо. Как если бы ел что-то вкусное, а потом узнал, что оно приготовлено из какой-нибудь дряни. Всё равно бы ел, потому что вкусно, но что-то бы было не то. Лежим мы в траве, ногами болтаем. Я говорю:
- Это скворец.
Мне кажется, что никто не знает, что это за птица ковыряет землю рядом, и я объясняю. Это скворец. Нет, чтобы сказать:
- Это карликовая ворона.
Или:
- Смотрите, какая худосочная галка.
Я говорю, что это скворец. Хотя никто не спрашивал. Я говорю, что завтра у меня последний экзамен. И сразу перед глазами встаёт момент, когда я сижу в час ночи с ножницами и вырезаю прямоугольнички шпаргалок. Хочется спать, несколько вопросов отсутствует, остальные не прочитал ни разу, волнение. А вдруг спросят что-то дополнительно? А друг что-то случится? Я сказал, что завтра экзамен, и завтра наступило. А сказал «а вдруг» и увидел, что именно может случиться.
- Никуда не поеду летом, - говорю я и сразу вижу ближайшие три месяца как на ладони.
Я говорю и говорю. Сам с собой или с кем-то. Мне стоило бы немного помолчать.
- Хватит смеяться, - опять говорю я и качусь вниз по склону.
Кувырком. Надо перестать думать. Перестать открывать рот. Тогда всё снова станет непредсказуемым. Всё нейтрально. Это какая-то птица. Когда там у нас экзамен? О, а ведь сейчас же лето…

Сижу на работе, домой только через два часа. За это время ещё можно успеть научиться играть на губной гармошке. И просто повалять дурака. К чёрту экзамен, даже не собираюсь к нему готовиться. Стоит только начать, как он тут же наступит.

@музыка: The Cat Empire

URL
среда, 11 июня 2008
19:39

вот тут

Осенний
скверно мне
настроения нет
не чувствую рук
ржавый рыбацкий крюк
ползёт по спине
трамваи, прохожие
смешались в один винегрет
а вокруг
одно и то же всё
вселенная
дует в кларнет
противный выходит звук
одномерная
картинка перед глазами
достать бы глаза руками
положить их в конверт
отправить в далёкие страны
северные
на тысячу лет
бросить в песок
скверно мне
вписываться в уют
в собственной голове
пальцем в висок
вот тут

@музыка: Ceasar's Palace

@темы: рифмы

URL
вторник, 10 июня 2008
23:01

Осенний
Вчера весь вечер собирались грозы
Ходили по небу большие корабли
Матросы ждали скверного прогноза
Притихли даже непоседы комары

Вчера все овцы были злы и строги
А волки выли на июньскую жару
И что-то страшное стояло на пороге
Держа за пазухой дождливую хандру

Сбежал омлет с остывшей сковородки
И в холодильнике закончилась еда
Дожди и мыши съели всю проводку
Квадрат экрана полюбила пустота

Вчера была хорошая погода
В небесных гаванях стояли корабли
А я весь день выдумывал невзгоды
Чтобы влюбиться завтра в солнечные дни

Как-то совсем нечего делать. Пойду спать.
Мог бы и к экзамену поготовиться, но зачем? У меня походу и так красный диплом намечается х_Х


@музыка: Current 93

@настроение: ничего не происходит

@темы: рифмы

URL
понедельник, 09 июня 2008
20:11

нос

Осенний
Дороти потеряла руку. Вообще это довольно часто с ней случалось. Так что никто даже не обратил внимания на однорукую Дороти. Она бы и сама не заметила, если бы не упала в автобусе на резком повороте. А потом ещё раз и ещё. Падает и думает: «Как странно». Смотрит, а рукав пустой. На следующий день руку вернули. Нашёл кто-то, прочитал обратный адрес и вернул. У Дороти всё было подписано, да и знал её весь город. Иногда даже лишние приносили. Найдут что, сразу к ней тащат. Вот буквально на прошлой неделе у Дороти было два носа. Она никак не могла решить, какой же луше, и оставила оба. Но потом всё равно один потеряла. А один раз ей целого бродягу принесли. Он валялся на тротуаре, совсем как что-то чужое и потерянное, немудрено было спутать.
- Эт не моё, - сказала Дороти, осмотрев находку. – Хотя... Нет, не моё.
Бродягу отнесли на прежнее место, он тоже ничего не заметил. В этом городе вообще редко что-то замечали. Но вот однажды у Дороти пропала голова. Прошёл день, потом ещё один, целая неделя прошла, а никто не торопился возвращать пропажу. Впервые в своей странной жизни Дороти забеспокоилась. Как же это без головы-то? Внешне, вроде, всё то же, и в автобусе падать не нужно, но что-то всё же не так. Это не рука какая-нибудь и не нос. Это... ну... это всё сразу. Когда голова с собой, всё как-то само налаживается, а вот если её нет... Если она где-то потеряна, то тут уже ни руки, ни ноги не нужны. Долго Дороти искала свою голову, у людей спрашивала, объявления давала, только всё это зря было. Никто ничего не видел. Только одна старуха странной наружности посоветовала спросить у другой части тела. В этом городе было много чего странного.
- У сердца, - говорит, - спроси.
И Дороти спросила. Но никто не ответил. Оказалось, что и его не было на своём месте.
- Так-то, - засмеялась старуха, - и протянула Дороти что-то маленькое и красное в газетном свёртке.
В тот же день нашлась и голова. Вернее, то место, где она была. Оно нашлось. И то, почему она там была, тоже нашлось. А Дороти пришила все свои руки и ноги крепкими нитками.

Вот так городе стало на двух человек скучнее.


А мне плохо. Не знал, что можно так сгореть на солнце. Я даже немного озадачен. Ноги болят так, будто их переломали, особенна вон та, левая. Если б мог дотронуться, отвинтил бы и выбросил в окно. Играл бы ею в гольф. Ступить не могу, автобусе готов был петь и хлопать в ладоши, лишь бы место кто уступил. А руки? Нееет, никакие это больше не руки, я от них отказываюсь. Зебры какие-то, а не руки – места от фенечек, цепочек, бус, браслетов белые, остальное ярко-бордовое. На ноге белым по красному горит смывшийся штамп «beatles». В промежуток между тремя и четырьмя вдруг заболело горло. Вышел за чашечкой чая, вернулся – а оно болит. А спал, о Будда, как же плохо я сегодня спал со всеми этими руками и ногами. На экзамен припёрся за 40 минут с фиолетовыми глазами. На работе чуть не захлебнулся чаем. Сейчас грызу тарелку. Хочется под лёд.

@музыка: Crystal Castles

URL
воскресенье, 08 июня 2008
17:04

треш

Осенний
Мне часто снится школа. Не уроки, учителя, одноклассники и прочая ерунда, а само здание. В искажённых размерах и времени. Огромная, чтобы обежать её по кругу, понадобится несколько часов. Целая куча дверей, многих из которых нет на самом деле, переплетения коридоров, которые не нельзя изобразить на карте. В такой школе не бывает знакомых людей. Там целая куча народу, но все их лица не знакомы. Если у них вообще есть лица, во сне никогда не приходит мысль рассмотреть чьё-нибудь лицо. В такой школе нет крыши, этажи в ней бесконечны. Как правило, мне не нужно выше третьего. Но если всё-таки нужно, то выше начинаются какие-то совершенно не школьные коридоры. Что-нибудь вроде внутренностей стрелы подъёмного крана или деревянных дверей с окнами. Часто между этажами умещается несколько лестничных пролётов. Или лестница взята из какого-то другого здания, в котором расстояние между этажами гораздо больше, чем здесь. Вся эта школа – один большой лабиринт, из которого нельзя выбраться на улицу. Вернее, мне никогда не приходила в голову мысль искать выход. Или заглянуть в окно. Однажды я вышел за чем-то, но почти тут же зашёл через дугой ход. Зато в кранах всегда есть тёплая вода. И вахтёрша сидит на своём месте, она вообще никогда не шевелится. Никогда не звонит телефон. В этой школе постоянно приходится от кого-то бежать. Убегать и очень бояться, что поймают. Не знаю от кого, но их головы я различаю в толпе задолго до того, как они меня настигнут. Часто среди школьных коридоров встречаются университетские или ещё какие-нибудь, кое-где путь преграждают решётки, но всегда можно найти выход. На меня не набрасываются внезапно и постоянно оставляют один путь к бегству. Один раз я прятался в шкафу. Залез туда, думая, что сейчас преследователи пройдут мимо. Но никто не прошёл, я сидел и сидела, а потом вышел. Это было в конце коридора, совсем рядом с лестницей. И никого не было, даже статичных школьников-манекенов – вообще никого. Как только я спрятался, все исчезли, никто не собирался находить меня в шкафу. И когда я немного так постоял, они опять появились. Какой-то человек показался на лестнице, а я опять побежал. Ещё в школу не долетают звуки снаружи. В тот раз, когда я выбегал на улицу, там не было ни одного человека, а видимость была очень ограничена. Несколько очень высоких домов и машин. Как будто больше ничего и нет. Не было мысли пойти домой. Скорее всего дома тоже не было. И мне всё время что-то нужно от этой школы, я зачем-то захожу в неё. А потом убегаю и очень боюсь, что меня догонят. Не поймают, а именно догонят. Поймать меня нельзя. И все цвета выглядят так, будто только что прошёл дождь и на небе пасмурно. Ветра нет. Не мир, а пустышка. Кажется, что куда бы я не побежал, даже окажись я на улице, они всё равно буду выходить из-за дальнего угла, как только я остановлюсь. Что-то большое висит сверху и смотрит. Как далеко не беги, расстояние между вами не сократиться. На улице тоже нет никого знакомого. Кажется, убери кто-нибудь один дом, за ним ничего не окажется. Получится дыра. Но такие мысли в голову не приходят, всё так, как должно быть. Я даже могу выйти к большой дороге и сесть на автобус. Могу проехать десять тысяч остановок. Но все равно выйду на следующей, окажусь практически там же, где и сел. И чем дальше, тем меньше домов, деревьев и людей. Что-то большое, очень-очень большое постоянно висит над головой. И надо бежать.

Вот, вроде, и не кошмар, а в то же время совершенно отвратительно после такого просыпаться. Да ещё так часто. Вчера на фестивале beatles был. Всё время тянуло в толпу. В самый-пресамый эпицентр. Казалось, что без этого совершенно нельзя. Ведь и вправду, как без этого? Год назад я сидел бы на травке и рассуждал о том, что вокалистка не вытягивает, а колонки хрипят. А потом написал, что мне почти всё понравилось. А теперь напишу, что был треш.



Надо что ли чёлку сделать, надоело эти соломенные волосы на лице > <


@музыка: Current 93

@настроение: всё болит

URL