Слышите? Это они. Совсем рядом... За стеной... И ещё снизу. Тихие и властные. Отчётливые. Голоса. Их злые молитвы. Проклятия. Без конца и начала, каждую минуту. Утомительные монологи шипений и выкриков. Целые куски слов, процеженных сквозь чьи-то зубы. На незнакомых мне языках. Незнакомыми мне голосами. Разрывающие капилляры, давящие на барабанные перепонки. Слышите? Вот же они! Прямо под нами. Всё ближе... Шум, вы слышите этот шум?! Прямо за бетонной перегородкой, как будто сдирают газеты со стен. Как будто наматывают стальную проволоку. Туго перевязывают чьи-то суставы. Они там. Я слышу хрип их воспалённых безжизненных связок. Без всяких эмоций - как ритуальные чтива. Я слышу как прогибаются доски паркета, как темнеет штукатурка и стонут ножи и крюки. Неужели?..Ах да... Вы ничего не слышите. Тогда просто посидите рядом. Они не любят посетителей. Иногда они отставляют послания. Красными кривыми полосами. Я плохо сплю. Я просыпаюсь каждую ночь от ударов в стены. От бессвязных выкриков. От треска паркета и скрежета соскребаемой ржавчины. Стоит включить свет, как лампочки перегорают. Стоит закрыть глаза, как они вскрывают картины, разбивают зеркала и кафель... Ещё немного и они дотянутся до меня. Не знаю, сколько ещё смогу продержаться. Видите? Эти воспалённые веки. Мне нельзя смыкать глаз. Может случиться нечто ужасное. В темноте я вижу лучше, чем днём. Потому что они приходят по ночам. Всё чаще и чаще. Теперь я слышу их постоянно. Везде, где могу слышать. Не уходите, я прошу... Надо зажечь свечи, скоро стемнеет. Они уже приготовили клетки и кандалы... на всех.



Угрюмое отражение. Без надежды проснуться.



В четверг я держал в раках настоящий пистолет. Заряженный и снятый с предохранителя. Вот тогда и узнаёшь о том, чего бы никогда не сделал. Можно, конечно... но по мишеням интереснее.



Отменили концерт Дельфина, на который я всё равно бы не пошёл. Хоть и очень хотел. Просто потому, что.