Лето нынче гадкое. Противное и мерзопакостное. Все окна расколочены, замки сорваны. Погода тоскует и поливает нас дождями. Холодными и липкими. Водяные струны натянуты и слегка покачиваются в такт седцебиению. Ветра нет. Он что-то совсем приуныл. Достать бы удочку да к пруду. Только не выйдет. Рыбы тут больше нет. Нет и людей. Асфальт утонул в зарослях взбесившихся деревьев. Их корни ломают тротуары и бордюры, цепляются за ноги, тянутся к горлу. Эй, вы, тени! Прикрыли бы для приличия свои отсутствующие лица. А то в глаза бросается. Наверное, это от дождей. Надо почаще выбираться за порог. Чтобы моё тоже затёрлось горохом капель. Тогда станет интереснее. Хотя вряд ли. Что-то подсказывает, что не в лицах дело. Бери глубже. Дождевая вода у них в крови. А у меня кровь коричневая. Под цвет земли, а не неба. Так что сложно придётся. Ищутся похожести. Разрежьте что-нибудь и посмотрите, что там у вас внутри. Если пусто, то добро пожаловать. Буду рад. Будем собирать гильзы и ставить заплатки.



Если сломать дерево, кто-нибудь заметит? Пожалуй. Даже пожалеют. Когда ломается что-то внутри, не замечает никто. А оно там болит и ноет. Хватается за рёбра и лезет наружу. Если прислушаться, то можно даже уловить, как рвутся капилляры. Как лопают сосуда на белках. Пора стирать своё имя из списка тек, кто ещё не всё... Сложно держаться за поручни сломанными пальцами.



«Когда я умер, не было никого, кто бы это опроверг» (c) Летов