Вчера я выбрался в гости. К одной черноволосой девушке лет этак от семнадцати до двадцати семи. Отыскав Фиолетовую улицу на карте и выловив раритетный троллейбус №4044, я предусмотрительно уселся в самой дальней от водителя части салона. Путешествие оказалось долгим, транспорт петлял и путался в проводах. Один раз мы даже свернули не туда и пришлось делать изрядный объезд, прежде чем троллейбус вновь нащупал нужные пути. Фиолетовая улица оказалась совсем противоположной своему названию. Чёрно-белой. Местами совсем бесцветной. Ни единого деревца, ни единой травинки - растительность отсутствовала как таковая. Мне вдруг стало очень интересно, чем они тут дышат? Откуда берётся свежий воздух, если кругом только заводы и трубы, растущие прямо из земли? Море машин и каких-то паровых агрегатов для разогрева мясного и сушки белья на улицах притянули облака почти к самым крышам. Наверное, если взять вентилятор и забраться на самый верхних этаж, то можно самостоятельно разогнать тучи во время дождя... Дома разбросались без всякого порядка и логики. За номером один сразу следовал номер четырнадцать, за которым располагался шестнадцатый корпус номера два. Спрашивать местных почему-то не хотелось. Доверия эти чёрно-белые прохожие не внушали, скорее наоборот. Вытащив из кармашка распечатанную карту, я стал выискивать ориентиры. Памятник клёну из чистого олова, высохший фонтан в форме большого указательного пальца левой руки, чей-то портрет на огромной вертикально поставленной мраморной плите... И архитектура у них тут тоже странная. Спустя четырнадцать с половиной минут я наткнулся на телефонную будку, от которой, судя по моей карте, идти оставалось всего каких-то полчаса.



- Привет...

Вещи разбросаны, кругом обрывки газет и обоев. В квартире пусто и пыльно, царил страшнейший беспорядок, с кухни тянуло палёным. Хозяйку я отыскал в спальне. В пятнистом балахоне с капюшоном на лице, в углу, обхватив руками колени, с огромными синими кругами под глазами. Просто открыл дверь и побледнел, выронив цветок из рук. В полумраке бестолково залепленных газетой и скотчем окон, среди отсутствующей мебели и шуршащих под ногами обрезков волос и мусора встретились старые друзья. Наверное, её приглашение задержалось на почти пару лишних месяцев или лет.

- Я не вовремя?

- Да.



Вернувшись домой, мне не хотелось ни спать, ни есть. Если учесть то, что она перерезала свои телефонные провода, то вряд ли мы ещё когда-нибудь встретимся. Вот так и пропадают друзья. Уходят с головой под капюшон без обратной связи. Почему-то я не удивляюсь...